March 17th, 2012

Индiйскiй походъ

Вот он выходит к морю: взрыла песок кирза.
Вот он стоит и смотрит – сам себе будто снится.
Смотрит вокруг. Как звёзды мерцают его глаза
в тёмных, как ад, и глубоких, как ад, глазницах.

Вот он садится наземь, уже не щадя мундир,
спиной прислонившись к камню цвета своей гимнастёрки.
Взгляд его отдыхает, с зенита скользя в надир –
жизнь сквозь прицел карабина прочтя от корки до корки.

Вот он молчит и дышит, сам себе будто врёт.
Пальмы полощут небо. Берег сминает пена.
Ветер корчует волны. Лёгкие соль дерёт.
И незнакомый жук ползёт по клинку Золингена.

Вот он терпит истому, всё-то терпевший казак,
всё-то видавший – видит, ныне, окраины Рая.
Смотрит вокруг. Как звёзды мерцают его глаза.
Смотрит вокруг, 
            да папахою 
                    пот с лица утирает. 





Урядница Индийского казачьего войска ожидает тятеньку с ловли крабов.

ПС. Да, я соскучился по знойным окраинам континента – у меня грипп.